Corria um ano daqueles de feição mais fustigada, onde
o frio e o cinzento teimavam em pintar as manhãs, e os alunos lá iam para as
aulas de Formação Cívica. Ditava o protocolo que o Diretor de Turma assumisse a
batuta nesses cinquenta minutos regulamentares. Ali, entre quatro paredes
enfadonhas, debatiam-se os queixumes do quotidiano e os grandes temas da
humanidade, num compasso idêntico a qualquer outra lição de Matemática. Era,
contas feitas, apenas mais um intervalo disfarçado de burocracia, onde os
bocejos faziam eco na mesma sala de sempre.
Mas eis que o destino, esse grande mestre-de-obras,
bateu à porta com a chegada do outono! Nos ramos das trinta oliveiras que
guardam o recinto desta nossa ilustre escola, a azeitona vestiu o seu xaile
escuro, anunciando que o seu fado estava traçado: ir parar ao chão e perder-se
no esquecimento do pó.
Valeu-nos a visão patriótica e o estômago previdente
de uma Senhora Diretora de Turma! Horrorizada com o desperdício de tão nobre e
valioso fruto — pilar da nossa dieta e bálsamo virtuoso para o bem-estar do
homem —, a docente lançou um grito de revolta agrícola. Aprovou-se, com a
devida vénia do conselho, a mais audaz das operações: mobilizar a mocidade,
turma a turma, aproveitando cada nesga de tempo disponível!
Os dias gélidos daquela estação transformaram-se numa
autêntica romaria. Trocaram-se os cadernos pelas sacas e as sebentas pelo
varejo poético. A juventude, num ápice, descobriu a felicidade da terra,
percebendo no terreno que a verdadeira cidadania se colhe à mão. Da árvore voaram
as azeitonas direitinhas ao lagar e, no regresso triunfal, fez-se luz: o ouro
líquido chegou engarrafado em frascos de vidro de cinquenta centilitros!
Diz o boato popular, que corre sussurrado pelos
corredores, que lá no canto mais obscuro do armário da Direção ainda repousam
algumas dessas relíquias históricas. Completamente fora de prazo, é certo, mas
guardando para sempre o perfume daquele outono em que a escola soube a azeite!
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